Respira
Por Marilú Acosta
A mi papá lo conocí cuando él apenas tenía 18 años. Me cuenta que salí del hospital en sus brazos. Ni él ni yo teníamos muy claro cómo se iba a desarrollar nuestra vida. Mi papá trabajaba con mi abuelo en el despacho y estudiaba lo mismo que él. Hubo una época de mi vida, por ahí de la primaria, en la que quise ser contadora como mi papá y tres de mis abuelos. Habrá quien diga, lo traes en la sangre, pero yo más bien creo que soy fiscalista de oídas: mi papá siempre me ha contado sobre su trabajo. Luego entendí que era aburridísimo estudiar contabilidad y me interesé más por ser rejoneadora.
Mi mamá tenía esta idea, un tanto fantasiosa, de que si la diferencia de edad entre mi papá y yo era tan corta era seguro que nos llevaríamos bien. Nada más que mi papá no dejó de ser un adolescente rebelde y yo nací disruptiva. Me contaba mi mamá que a mis tiernos 2-3 años, estaba comprobando la ley de la gravedad, así que tiraba —de manera sistemática desde mi sillita— una pluma. Mi papá, a sus jóvenes 20-21 años, se desesperó, tomó por la fuerza mi mano regordeta —la cual cerré con furia— y me obligó a recogerla, con la intención de que escarmentara sobre mis acciones de investigación científica y dejara de aventarla. Yo le dije: podrás obligar a mi cuerpo a recogerla, pero en mi mente mando yo. Este es un relato de mi mamá, la verdad es que no me acuerdo, pero me reconozco perfecto en esa escena.
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